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    铁门打开的瞬间，秋天的风卷着沙尘扑了林天的脸。

    江海第一监狱那扇斑驳的黑色铁门，在午后惨淡的日光下缓缓拉开，铰链发出刺耳的“吱呀——”。

    门外是一条延伸向远方的水泥路，路边梧桐树叶子黄了大半，风一过，哗啦啦往下掉，在地上堆成枯黄的坟。

    林天拎着个洗得发白的帆布包，站在门内阴影里停顿了三秒。

    他二十四岁，身高一米八二，肩宽腰窄，三年的牢狱生活没压垮他的骨架，反倒把那些少年时的单薄都磨成了硬朗的线条。

    短发贴着头皮，露出饱满的额头和一双深得惊人的眼睛——那眼睛太静了，静得像冬天结冰的湖面，什么情绪都沉在底下，面上只映出天光云影。

    旧夹克是入狱前穿的，洗得领口都磨白了，牛仔裤膝盖处磨出毛边，帆布鞋鞋头开胶，用线粗糙地缝了几针。

    全身上下加起来不值两百块，但他站得笔直，像一棵从石缝里长出来的松。

    “天哥，真不留个联系方式？”

    身后传来脚步声。

    狱警老张追出来，塞给他一包红塔山，烟盒皱巴巴的，显然在口袋里揣了有些日子。

    老张五十多岁，脸上褶子像刀刻的，看林天的眼神有点复杂。

    “这三年……你帮里头不少人治过伤，大家念你的好。”

    老张压低声音，“六监区那个刀疤刘，去年急性阑尾炎，要不是你一眼看出来，硬逼着送医院，人早没了。还有……”

    “张哥，”林天接过烟，声音沙哑，像砂纸磨过木板，“心意领了。”

    他没说“以后常联系”。

    监狱这种地方，最好一辈子别再踏足。

    有些恩情记得就好，不必挂在嘴上。

    老张拍拍他肩膀，叹了口气：“出去好好的。这世道……唉。”

    林天点点头，转身踏出那扇门。

    阳光刺眼。

    他眯了眯眼，深深吸了一口外面的空气——混着尘土味、汽车尾气味，还有远处农田飘来的稻草香。

    自由的味道，原来这么复杂。

    他走了十几步，从夹克内袋摸出个旧钱包。

    人造革的，边角磨得发亮，露出底下灰白的底色。

    打开，里面躺着三张皱巴巴的百元纸币，一张身份证，还有一张用塑料膜仔细包着的照片。

    照片上，十八岁的顾姗姗扎着高马尾，穿白色碎花连衣裙，笑得眼睛弯成月牙，整个人几乎挂在他胳膊上。

    背景是江海大学的樱花道，那年春天花开得疯，粉白的花瓣落在她肩头，她浑然不觉，只仰着脸看他，眼神甜得像能酿出蜜来。

    照片背面是她娟秀的字迹，蓝色圆珠笔写的：“一辈子跟着天哥❤” 那是他入狱前一天，她哭着塞给他的。

    当时她整个人都在抖，眼泪把妆冲花了，像只受惊的小鹿。

    “天哥，我怕……他们说会判很多年……”

    他摸着她的头，指尖穿过她柔软的发丝：“别怕。三年很快。等我出来，我们就结婚。”

    “真的？”

    “真的。”

    现在三年到了。

    林天看着照片，指尖在顾姗姗笑脸上停了停。

    然后他把照片抽出来，对着光看了看，又小心放回去。

    嘴角不自觉地往上勾了勾，很浅的弧度，转瞬即逝。

    他收起钱包，朝监狱大门外走去。

    两公里外，路边电话亭 电话亭是那种老式的绿色铁皮盒子，玻璃上贴满“办证”“通下水道”的小广告，污渍斑斑，角落里结着蜘蛛网。

    推开门，一股浓重的烟味混着霉味冲出来。

    林天走进去，关上门。

    狭小的空间里只剩下他一个人，和墙上那部红色电话机。

    他从钱包里掏出一张纸条，上面用圆珠笔写着一串号码——顾家的座机。

    三年前他背得滚瓜烂熟，现在却要对着纸条才能确认。

    手指按在按键上，有些抖。

    三年没听过她的声音了。

    电话接通，“嘟——嘟——嘟——”，每一声都拉得很长，像锤子敲在心上。

    林天握紧听筒，指节泛白。

    响了六声，那边接起来了。

    但传来的不是问候。

    是喘息。

    黏腻的、甜得发齁的喘息，夹杂着布料摩擦的窸窣声。
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